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雪花纷纷扬扬的,她从垃圾桶里找到了被撕碎的英语书,那一瞬间?心?累万箭齐般袭上心?头,她站在门口看着教室里的众生百态,出奇的没有火、没有像往常一样拽着罪魁祸的领子质问他?“有意思?吗?”
那天的雪不大,江南的雪很秀气,也不常见,只是阴沉沉的雪日衬托得周围越寂静荒凉。
只是和她荒芜的心?城比,就?不过尔尔。
苍白的日光有种惨无人道的无力感,斑白的墙皮都有种死了人的颓硬。
她突然涌上一种没劲、一种就?这?样吧我不想再为了讨份正义和他?们不止不休地冤冤相报的疲惫感。
于?是在最后一节课的时候,翘了。
无聊的来到了她的秘密基地,那片很荒僻的小院子,小院子里有一面墙,墙上有很多涂鸦。
那个地方几?乎没有人来,除了那天。
她无聊的坐在石桌上,外?套的帽子套在头上,从侧面只能看到她的黑色长,外?套外?面又套着羽绒服。
冬天总是暗得很快,所?以她嘴里咬着手电筒,两只耳朵都塞上白色的耳机,循环播放dramatic,手上拿着碳素,把一天的灵感,慢慢的细化。
不知什么时候墙前站了个年迈的老人。
他?借着月光和雪色,看着墙上的涂鸦,那些用色大胆、极具视觉冲击的色彩,现今的艺术界并不少?见,只是从那掉色的程度看,作者不是这?个时代?的人。
那就?比较牛逼了。
她注意到他?的时候,吓了一跳,在这?乌漆嘛黑的夜晚,突然站了个老头。
关键老头还在这?个细雪飞扬的天气,穿着薄薄的唐装,头上戴着显得严肃的礼帽,手上捻着一串墨翠的佛珠,像极了随时要去参加画展的老艺术家。
等郗雾终于?从“他?不是鬼”的认知中慢慢缓过神来,跳下桌子,收拾东西打算走的时候,他?像是背后长了眼睛似的,出声:
“丫头,这?面墙上的画哪一幅属于?你??”
“骂人的那幅。”她从容不迫地回、背对?着他?看了眼自己已经红透的手指。
冷的,已经稍僵硬了。
只是画的入了神,没注意。
他?留着似乎每一个艺术家都会留的半长,浪漫的法式卷,那天下着小雪,落在他?的银丝上,仿佛要混为一体,但他?不怕冷似的穿着丝绸的整洁唐装。
眼睛一眨不眨地盯着那幅涂鸦墙,而郗雾撑起?伞、提起?颜料桶,站在他?的身后。
她缓缓地说:“老头,下雪了。”
他?头也不回,似乎陷在某种情绪里,良久,才点?了点?头:“为师知道。”
郗雾一怔:“什、什么?”
老头笑着转过身来,又喊了一声:“乖徒,我是你?师父。”
郗雾笑了:“要不是闫松柏那老头儿驼背又舍不得他?那搓鲁迅胡子,我还真以为他?一大把年纪的去整容了呢。”
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